Kati

Herr Winkler

von

Ich wählte die Nummer.

Es ist 2004. Vor einem Jahr hatte ich auf unschöne Weise, bei der ein Gerichtsvollzieher eine entscheidende Rolle gespielt hatte, herausgefunden, dass mein damaliger Mann meine gesamten Ersparnisse, meine Notreserve, mein Firmenkonto und mein Elterngeld veruntreut hatte und ich war seitdem eigentlich durchgehend damit beschäftigt, irgendetwas zu tun, um mein Kind, meine Tiere und mich durch die Tage zu bringen.

Ich würde auswärts arbeiten müssen. Meine Selbständigkeit hatte ich aufgegeben, ich war froh, dass ich das, was er angerichtet hatte, irgendwie wieder gerade biegen konnte. Aber ich hatte ganz allumfassend keine Lust mehr. Dieser Mann log und betrog und klaute und sabotierte alles, was ich aufbauen wollte. Die Ehe war schon lange keine mehr, aber ich hatte noch keinen Weg gefunden, wie ich würde gehen können.

Meine Tochter war gerade mal 2 Jahre alt. Es zerriss mir das Herz, sie in Betreuung geben zu müssen, damit ich arbeiten gehen konnte. Ich schob die Zettel mit Nummern von Tagesmüttern, die ich vom Jugendamt bekommen hatte, beiseite und wählte die Nummer, die ich in der Zeitung gefunden hatte.

„WINKLER!!!“

Ich zuckte zusammen. Ein Mann brüllte mir mit tiefer und dröhnender Stimme ins Ohr. Ich war müde. Und erschöpft. Ich sagte meinen Namen und dass ich auf die Zeitungsanzeige hin anrufen würde, ich suchte Arbeit. „SIE KÖNNEN SICH MORGEN FRÜH UM 8 UHR VORSTELLEN!“ Er brüllte mir noch eine Adresse ins Ohr und legte dann auf.

Friss oder stirb. Ich kannte den Arbeitsmarkt.
Ich blickte auf meine zweijährige Tochter und hatte keine Ahnung, wie ich das hinbekommen sollte. Ich hatte niemanden für die Betreuung. Ich würde sie mitnehmen müssen. Es war ja nur ein Vorstellungsgespräch, sagte ich mir. Es würde irgendwie gehen müssen.

Am nächsten Morgen scheuchte ich mein Kind auf eine sehr frühe Hunderunde und machte uns dann fertig. Um 7:50 Uhr standen wir vor einem großen Einfamilienhaus, das gut und gerne auch für drei Familien reichen würde. Es war gigantisch. Ich hatte meine Tochter auf dem Arm und suchte nach einem Klingelschild.

Ich war so hochkonzentriert, dass ich die Frauen, die die ganze Zeit an mir vorbeiliefen, erst spät bemerkte. Sie gingen alle an der Seite des Hauses entlang und verschwanden dahinter. Hm.

Vielleicht?

Ich setzte mich in Bewegung. Ich ging am Haus vorbei, meine Tochter klammerte sich müde und skeptisch an mich und ich machte beruhigende Geräusche. Als ich um die Ecke bog, war das erste, das ich sah, gigantische grauglänzende Stahltüren. Im „Garten“ hinter dem Haus stand ein Kühlhaus von den Maßen eines Überseecontainers und ich starrte, wie Frauen die großen Hebel drückten, hineingingen und mit Kisten von Gemüse wieder herauskamen. Wie Ameisen reihten sie sich aneinander, ruhig, miteinander redend, aber extem effizient. Alle trugen weiße Schürzen, Haarhauben, Handschuhe, Mundschutz. Und sie gingen mit dem Gemüse unter einer hohen Pergola, die über und über mit Blauregen bewachsen war, wieder ins Haus. Eine Art Kellereingang, aber mit großen Doppeltüren. Alles gefliest.

„WER STEHT DENN DA RUM? ES GIBT GENUG ZU TUN?!?“ Ich zuckte zusammen und meine Tochter quietschte erschrocken auf. Als ich mich umdrehte, kam gerade ein unfassbar runder großer Mann um die Hausecke gebogen. Glatze, fusselige, feine hellblondgrau abstehende Haare an den Seiten, die aussahen, als würden sie einem Gibbonäffchen gehören. Hosenträger über dem viel zu engen Hemd, das über Bauch und Brust gefährlich auseinanderklaffte und unweigerlich fragte ich mich, wieviel Bewegung diese Knöpfe wohl noch aushalten würden. Sein ebenfalls kugeliger Unterleib steckte in einer Cordhose, die von den Hosenträgern oben gehalten wurde und er wurde von bemerkenswert dünnen Beinchen erstaunlich schnell durch den Garten getragen.

Er schüttelte mir nicht die Hand. Er mache ein Geräusch wie ich es mache, wenn mir der Hund folgen soll und ich setzte mich in Bewegung. Ich wich den Ameisenkolonnen aus weißbeschürzten Frauen aus, während ich im Slalom versuchte, mit ihm Schritt zu halten. Er verschwand im Haus. Unterwegs brüllte er jeder Frau Anweisungen zu, immer begleitet von einem tösenden „HOPP HOPP!“.

Er stoppte in einer Art Kleiderkammer. Hier hingen Jacken und lagen Taschen wild herum. Er wühlte bereits an einem Schürzenständer herum. „DIE SOLLTE PASSEN! SO GANZ DÜNN SIND SIE JA NICHT!“ Er hängte mir eine schwere Gummischürze um, die mir bis an die Schienbeine reichte und wickelte mich und meine Tochter darin ein, während er hektisch die Bänder einmal in meinem Rücken kreuzte und dann vorne zuband. Mein Kind saß immer noch auf meiner Hüfte und starrte diesen polternden runden Riesen an. „HANDSCHUHE!“ Im selben Augenblick stülpte er meiner Tochter ein Haarnetz über ihre blonden Locken und setzte ihr einen viel zu großen Mundschutz vor die Augen und knotete ihn hinter ihrem Kopf fest. Sie geriet kurz in Panik, ich zog den Mundschutz von ihren Augen und wurde kurzerhand derselben Prozedur unterzogen. „HANDSCHUHE“ brüllte es in mein Ohr und ich fand das erste Mal seit unserer Begegnung meine Stimme wieder. „Ich. Ähm. Also ich bin nur für ein Vorstell…“

„HOPP HOPP!“

Er war schon wieder draußen. Ich stolperte in der schweren Gummischürze, in der meine Tochter nun fest mit mir verknotet saß hinter ihm her, hatte ein paar Gummihandschuhe in der Hand und versuchte, Schritt zu halten.

„DAS IST BETTINA! WENN DU FRAGEN HAST, GEH ZU BETTINA!“

Bettina verarbeitete gerade an einer riesigen Arbeitsbank Salat in einer Geschwindigkeit, in der ich in meinem ganzen Leben noch nie jemanden hab arbeiten sehen. Sie und die anderen Ameisen hielten lange scharfe Messer in den Hände und bewegten sich so synchron, schnell und präzise, dass mir schwindelig wurde. Ich wusste jetzt schon, dass ich hier nicht arbeiten wollen würde. Das war definitiv nichts für mich.

„HOPP HOPP!!!“ brüllte Herr Winkler und ich hoppste ein Stück nach vorne. „HIER IST DIE KÜCHE, HIER SIND DIE GERÄTE! HIER SIND DIE WAAGEN! HIER KOMMST DU NUR HIN, WENN DU RICHTIG GUT BIST!“

Ich hatte bis zu diesem Zeitpunkt immer noch keine Ahnung, was hier eigentlich gemacht wurde. Oder wofür. Aber es schien mir auch wirklich nicht der richtige Zeitpunkt für Fragen zu sein.

Herr Winkler baute sich wie ein brüllender Mond vor mir auf.

„ICH BEZAHLE GUT UND PÜNKTLICH! ICH ERWARTE DEINE HÖCHSTLEISTUNG, SONST FLIEGST DU. HIER WIRD NICHT GEKLAUT. WIR MACHEN KEINE PAUSEN. WENN DU ANFANGEN WILLST, MUSST DU ZWEI TAGE DURCHHALTEN. WENN DU DANN NICHT WEINST ODER AUFGIBST, BEKOMMST DU EINEN VERTRAG. VERSTANDEN? DU KANNST MORGEN WIEDERKOMMEN!“

Ich starrte ihn an. Es ist ja nicht so, dass ich groß eine Wahl gehabt hätte. Ich nickte.

„STEFANIE!!“ Eine der kleinen Ameisen aus der Küche apparierte sofort vor uns. „BEANTWORTE IHRE FRAGEN! FÜNF MINUTEN! UND DIE HÄNGST DU HINTEN DRAN!“

Er verschwand weiter hinten im Haus. Ich stand da mit schief sitzender Haarhaube, außer Puste und meinem Kind auf dem Arm vor Stefanie und mir fiel keine einzige Frage ein. Also starrte ich sie an.

Sie blickte auf meine Tochter. „Bist du allein mit ihr?“
Ich nickte. Es war einfacher, als jetzt irgendetwas erklären zu müssen. Und im Grunde war ich das ja auch. Wir hatten nur uns beide.

„Wenn du dich anstrengst und durchhältst, bekommst du ab und zu was extra. Hier bleiben nur die Besten und die ganz Harten. Es ist nicht leicht. Wir dürfen nachmittags das mit nach Hause nehmen, was nicht ausgeliefert wurde. Das reicht, um dich und ein Kind zu ernähren, wenn du nicht viele Ansprüche stellst. Kartoffeln, Karotten, Brokkoli, Zwiebeln, Sellerei, Mais, alles frisch, alles kochfertig.“

„STEFANIE!!“

„Ich muss weitermachen. Vielleicht sehn wir uns ja.“

Ich nickte. Welche Wahl hatte ich schon.

48 [Vom Überleben, Leben und Sterben. Und von der Liebe.]

von

48 also.

Das ist schon eine ganz beachtliche Leistung für jemanden, der seinen ersten Selbstmordversuch hinter sich hatte, bevor seine Lebenszahl zweistellig wurde.

Gestorben bin ich irgendwo auf halber Strecke trotzdem. Gleich zweimal hintereinander, ich pflege, die Dinge gründlich zu machen. Da ich währenddessen auf einem OP-Tisch lag und einen Teil meines eigenen Herzens in die Welt entlassen habe, wäre es damals aber auch egal gewesen. Ich hatte das Kostbarste ja schon erschaffen. Ich. Unfassbar.

Rückblickend wäre mir ohne die erfolgreiche Reanimation dennoch einiges entgangen.

Ich hätte nicht erlebt, wie allumfassend ich mich aus den Fesseln von Gewalt und Missbrauch würde befreien können. Was Liebe ist. Echte Liebe. Wie kompromisslos ich einen kleinen Menschen würde lieben können, den das Universum mir anvertraut hat. Mir. Und wie gnadenlos ich all das Destruktive beendet habe, was bis dahin Teil meines Lebens war.

Ich hätte den Mann nicht kennengelernt. Den Menschen, der mir ermöglicht hat, innerlich zur Ruhe zu kommen. Der mir Freiheit, Sicherheit, Frieden und ein Zuhause geschenkt hat.

Ich hätte die vier Lieben meines Lebens nicht begleiten können. Und Gott, was hätte ich verpasst. Zu sehen, wie sich aus diesen so ersehnten Babys neugierige Kinder und schlussendlich wunderschöne selbstwirksame Erwachsene entfalten. Wie ihre Verpuppungen immer neue Versionen ihrer Selbst hervorbringen, die ich kennen- und immer wieder neu lieben lernen darf.

Ich hätte meinen Seelenhund nicht getroffen, der mich nun schon 10 Jahre begleitet und mit unbeirrbarem Blick aus seinen bernsteinfarbenen Augen in der Gegenwart hält, wannimmer die Dunkelheit mich zu verschlingen droht.

Ich hätte das Enkelbaby nicht getroffen. Dieses perfekte Geschöpf – aus einer Eizelle entstanden, die seine Mutter bereits im Körper trug, während sie noch unter meinem Herzen lebte. Niemand kann mir erzählen, dass das Leben keine Wunder für uns bereithielte.

Und schlussendlich hätte ich sehr allumfassend verpasst, mich selbst zu finden. Es ist noch gar nicht so viele Jahre her, dass ich begonnen habe, mich losgelöst von all meinen Mechanismen und Programmierungen mal zu fragen, wie dieses „glücklich und frei“ für mich persönlich eigentlich aussieht.

Was ich eigentlich wirklich brauche, um am Ende sagen zu können: Ja. Das war mein Leben und es war gut.

Und die Antwort war so überraschend wie deutlich: Erstaunlich wenig.

Ein paar Jahre dürfen es gerne noch sein, aber bis ans Maximum gelebt und geliebt?

Ja. Das habe ich.

Vermessenheit

von

Ich würde es der Tochter und dem Schwiegersohn so gerne ersparen.

Den Kampf, den kenne ich. Nur zu gut. Die Auseinandersetzung mit denen, die einen Anspruch ableiten, den sie gar nicht besitzen. Die so lange auf Familie pochen, bis aus einem Wort, das Verbundenheit ausdrücken sollte, nur noch Verpflichtung wird.

Man sollte meinen, sie wüssten doch noch, wie es war. Es ist doch kaum 25 Jahre her, als sie selber ihr erstes Kind in Armen hielten, völlig überfordert in eine neue und unbekannte Rolle hineinwachsend, unsicher, übermüdet, sich ständig fragend, ob man es schaffen wird, dieses kostbare kleine Geschöpf am Leben zu halten und dabei selbst nicht verrückt zu werden.

Aber sie haben vergessen. Und so zerren und ziehen und fordern und wüten sie in diesen zarten Banden herum, getrieben von ihrer eigenen Egozentrik und Bedürftigkeit, über ein neues Leben verfügen zu wollen, das ihnen nicht mal gehört.

Dabei verlieren sie die jungen Eltern so grundlegend aus dem Blick, dass jede Bemerkung wie ein Todesstoß gesetzt wird, die Bindung zu Kind und Schwiegerkind herabsetzend, die nur noch dafür da zu sein scheinen, das geliebte Enkelkind zur Verfügung zu stellen, wie es den Großeltern am besten in den Kram passt.

Wie kann man so sein?

Sprachlos.

Freiwillig

von

Ich feiere meinen Geburtstag seit Jahren zuverlässig mit meinen liebsten Menschen im Spiel.

Wir wohnen alle zu verstreut, um einfach mal kurz zusammensitzen zu können, also sammeln wir unsere Avatare in Azeroth und verbringen dort unsere Abende miteinander.

Und am Montag habe ich Geburtstag.

Ich werde wie jedes Jahr meinen Geburtstag abends in Azeroth feiern. Und ich werde dieses Jahr das erste Mal dafür keine Werbetrommel rühren. Die Leute wissen inzwischen, wann ich Geburtstag habe. Sie wissen, dass ich abends da bin. Sie wissen, dass es mir viel bedeutet, wenn sie vorbeischauen. Ich habe meine Gefühle klar kommuniziert. Konstant. Lange Jahre.

Ich weiß auch, dass es manchmal schwer ist, sich sozialen Zwängen zu entziehen, aber jemand, der sich verpflichtet fühlt, zu erscheinen, obwohl er sonst schon längst nicht mehr da ist, der hat nicht verstanden, worum es geht. Also bleibe ich still und das ist mir dieses Jahr sehr schwer gefallen, denn es haben sich viele zurückgezogen. Denn ich mag diese Menschen sehr sehr gerne.

Aber sie treffen eigene Entscheidungen und können sich grundlegend entscheiden, ob sie Kontakt zu mir haben wollen oder nicht. Wer sich zurückzieht, wird Gründe haben. Ich laufe niemandem hinterher, so schmerzhaft der ein oder andere Verlust für mich auch ist.

Und manches hat vielleicht auch einfach seine Zeit.

Also blicke ich in den Kalendereintrag „Gildenereignis“ und sehe die Namen, die so lieb und vertraut sind, dass ich genau weiß:

Die, auf die es ankommt, die sind da.

Immer.

Der existenziell Erschütterte

von

Laternenfest

Protokoll Feste

Laternen?

Lichterketten?

Teelichter LED?

Dienstag Laternen

Wir sehen schon am unterstrichenen ersten Wort, dass es sich hier eher um einen Themenkomplex als um einen klassischen Einkaufszettel handelt. Was folgt, sind weniger kaufbare Dinge als vielmehr orientierungslose Hilferufe auf der Suche nach verbindlichen Antworten im Dschungel des urbanen SanktMartin-Brauchtums oder wie wir modernerweise sagen: Laternenfest.

Immerhin die Laternen sind schon besorgt, wie mir scheint, das Wort ist zu meiner Erleichterung durchgestrichen.
Protokoll Feste wirft mich auf unangenehme Weise in meine Zeit als KindergartenElternbeirat zurück und ich vermute beim Einkaufszettelschreiber eine ähnlich undankbare Position, die mir durch den gesamten Zettelaufbau gestützt wird. Hängen wir Lichterketten auf? Fragezeichen! Die Frage beantwortet dir niemand ohne eine weitere Sitzung oder ohne Abstimmung, am Ende musst du es ohnehin wieder alleine entscheiden.

Nächste Frage, die du dir wieder selber beantworten (und dann alles drum herum organisieren musst): Nehmen wir LED Teelichter oder kommt irgendjemand wieder auf die absurde Idee, man müsse „wie früher“ Kinder, die gerade einmal wissen, wie sie alleine in eine Matschhose steigen, an einem gar nicht so langen Holzstab eine dünne und sehr gut brennbare Papierlaterne, die unter Mitwirkung von reichlich gesundheitlich unbedenklichem Klebstoff und Hilfe einer bedenklich unterkoffeinierten Mutter bei einem „BASTELNACHMITTAG“ auf zu kleinen Stühlen zusammengekleistert wurde, offenes Feuer durch unwegsames Gelände tragen lassen?

Ich kann die Gedankenspirale bis hierhin fühlen.

Ein paar atemlose Erinnerungen später geht es weiter: Lichterketten?
Vermutlich für die Deko. Denn nicht nur, dass man in eisiger Kälte Anfang November zu einer Zeit, in der Kindergartenkinder normalerweise längst schlafen müssen, auf einem Hof steht, wo 20-50 müde und aufgeregte Kinder mit ihren Laternen herumfuchteln, dabei schräg und falsch eingeübte Lieder kreischen und man dann durch die Nachbarschaft zieht, wohl wissend, dass man das Kind nach wenigen Metern sowieso tragen muss, nein – im Anschluss wird noch geselliges Beisammensein organisiert! Meistens mit Suppe, Glühwein für die entnervten Eltern, Kinderpunsch für die übermüdeten Kinder und dem Klassiker: warmen Würstchen in Brötchen. Der Geruch warmen Wurstwassers gehört zu meinen klarsten Novembererinnerungen der letzten zwei Jahrzehnte.

Eigentlich gehört hier noch die Martinsbrezel auf die Liste, aber sie schließt mit einem geradezu erschöpften und resignierten Dienstag Laternen ohne eigenes Satzzeichen, was hier schon sehr traurig anmutet.

Ich fühle dich, kleiner Einkaufszettel, ich fühle dich.

Geschrieben? Ich tippe auf Mutter mit Kindergartenkind (vermutlich das erste Kind, danach ist man so schlau, sich nicht mehr in den Elternbeirat wählen zu lassen, außer man übernimmt halt wie ich gleich den ganzen Förderverein und ist auf JAHRZEHNTE an dieses Amt gefesselt, aber ich schweife ab), leicht überfordert bis genervt von ihrer Umgebung, Laternen im Allgemeinen, Sankt Martin im Besonderen und die eigenen Lebensentscheidungen aktiv infrage stellend.


3,4k rio

von

Es gibt ihn.
Und es gibt die schlechten Spieler.

Er ist der Alptraum aller Gruppen, die ihren Schlüsselstein anmelden. Irgendwann kommt der ultimative Gott in Spielerform, der sich als DD mit dem Text „3,4k rio Main“ anmeldet.

Und jeder weiß, was man bekommt, wenn man diesen Persönlichkeitstypus in die Gruppe einlädt: Einen Spieler mit einem Selbstbewusstsein, das längst jene Dimensionen erreicht hat, in denen Selbstreflexion aus Platzgründen nicht mehr stattfinden kann.

Dabei ist das Problem nicht die durchaus zu bewundernde Professionalität und Leistungsfähigkeit, sondern die Ansicht, daraus seinen Wert als Mensch abzuleiten. Wer weniger Schaden verursacht, ist nicht einfach spielerisch unterlegen, sondern offensichtlich charakterlich prinzipiell schon mal ungeeignet, an dieser Art von Content teilzunehmen.

Er selber ist natürlich unangreifbar. Er beherrschte die Mechaniken der aktuellen Saison selbstverständlich schon, bevor das Spiel überhaupt existierte. Indem sämtliche Fehler im key ausschließlich den Mitspielern zugeschrieben werden, bleibt das eigene Selbstbild unangreifbar. Ein verlorener Schlüsselstein ist somit niemals persönliches Versagen, sondern lediglich der bedauerliche Beweis für die Unfähigkeit der übrigen Warcraft-Bevölkerung.

Am Ende steht ein Mensch, dessen Selbstwert nahezu vollständig an Leistung, Überlegenheit und soziale Rangordnung gebunden ist. Zusammenarbeit wird nicht als wechselseitiger Prozess verstanden, sondern als Privileg, das der Protagonist großzügig gewährt.

Der Könner bin ich, das Problem, das ist deins.

Eine vollständige Persönlichkeitsbeschreibung in neun Worten.

Der kleine Erziehungsratgeber

von
Zwei Kinder stehen einander gegenüber in einem Garten, ihre Gesichter sind nicht zu sehen. Das linke Kind hält eine elektrische Heckenschere, das rechte eine rote Kettensäge. Zwischen ihnen ragt eine Axt mit blauem Kopf und gelbem Stiel vom Boden in die Luft. Das Kind, das die Axt hält, liegt hinter dem Grünzeug am Boden und ist nicht zu sehen. Die drei Werkzeuge kreuzen sich über einem üppig bewachsenen Blumenbeet mit grünen Blättern, Tulpen und gelben Narzissen. Im Hintergrund steht ein Holzzaun aus senkrechten Brettern. Das Bild ist aus niedriger Perspektive aufgenommen, beinahe auf Höhe der Blumen.

Zur neurodivergenzsensiblen naturnahen Werkzeugsozialisation unter besonderer Berücksichtigung unterschiedlicher Begabungsprofile im geschwisterlichen Arbeitsverbund

Eine der bedenklichsten Entwicklungen gegenwärtiger Erziehung besteht in der zunehmenden Entfremdung des Kindes von produktiver körperlicher Arbeit.

Während frühere Generationen ab dem Kindergartenalter eigenständig Brennholz sammelten, Nutztiere versorgten und gelegentlich den elterlichen Hof gegen einfallende Soldaten verteidigten, beschränkt sich die moderne Entwicklungsförderung auf das Sortieren bunter Holzklötze, das Erschaffen von jahreszeitlich passender Fensterdekoration und die zentrale Frage, ob sich das Kind bei alledem auch ausreichend gesehen fühlt.

Die Folgen sind verheerend.

Immer mehr Heranwachsende erreichen die Pubertät, ohne jemals schweres Arbeitsgerät in der Hand gehalten zu haben.

Das vorliegende Bild dokumentiert daher ein erfrischend konsequentes Gegenmodel im Versuchsaufbau neurodivergenzsensibler altersheterogener Werkzeugexposition im Rahmen familiärer Sebstwirksamkeitsförderung.

Wir sehen drei Kinder, die mit unterschiedlichen Schneidwerkzeugen ausgerüstet und anschließend weitestgehend sich selbst überlassen wurden. Die Arbeitsgeräte korrelieren hier in geradezu mustergültiger Weise mit individuellen kognitiven Voraussetzungen.

Links im Bild sehen wir den ältesten Sohn. Er hält eine Heckenschere. Eine pädagogisch nahezu geniale Entscheidung. Die Heckenschere besitzt die Eigenschaft, innerhalb kürzester Zeit eine außerordentlich hohe Anzahl mechanischer Schneidbewegungen auszuführen, die jedoch seitens des arbeitenden Kindes keinerlei feinmotorische Einzelentscheidung über jeden Schnitt erfordern.

Sie überträgt gewissermaßen die motorische Unruhe ihres Bedieners auf ein technisches System und transformiert diese in eine gesellschaftlich akzeptierte Form produktiver Aktivität. Besonders bei Aufmerksamkeitsdefizitstörungen versuchen herkömmliche Förderkonzepte immer noch, das Kind zum Stillsitzen anzuhalten, hier eröffnet die Heckenschere einen revolutionären Perspektivwechsel:
Nicht das Kind muss still werden – die Umwelt muss sich mitbewegen!

Für den Kobold ergibt sich daraus zugleich eine klare soziale Funktion: Er übernimmt die Regulierung des familiären Außenraums. Was übersteht, wird korrigiert, unerwünschtes Wachstum wird zuverlässig unterbunden – hier ist naheliegend, eine frühe Vorbereitung auf leitende Verwaltungsfunktionen zu vermuten.

Rechts im Bild befindet sich die Kriegerin, das in dieser Geschwisterkonstellation mittlere Kind. Ihr wurde eine Kettensäge zugewiesen.

Während die Heckenschere lediglich korrigiert, trifft die Kettensäge Grundsatzentscheidungen. Hier geht es nicht länger um kosmetische Anpassungen bestehender Strukturen, sondern um deren vollständige Beseitigung. Die Bedienung verlangt antizipatorisches Denken, räumliche Vorstellungskraft und die Fähigkeit, irreversible Entscheidungen unter Bedingungen unmittelbarer Konsequenz zu treffen.

Wir sprechen hier von exekutiver Hochleistungsplanung unter Bedingungen potenzieller Strukturauflösung.

Gerade für mittlere Geschwisterkinder ist diese Erfahrung entwicklungspsychologisch bedeutsam. Zwischen dem Autoritätsanspruch der älteren Geschwister und der vermeintlichen Schutzbedürftigkeit des jüngsten Kindes geraten ihre Bedürfnisse häufig ins Hintertreffen.

Die Übergabe einer Kettensäge beendet derartige Hierarchiediskussionen auf bemerkenswert effiziente Weise. Wer über das leistungsstärkste motorisierte Schneidgerät verfügt, muss seine Bedeutung innerhalb des Familiensystems nur noch selten verbal erläutern.

Von herausragendem wissenschaftlichem Interesse ist jedoch der am Boden liegende Butz, das neurodiverse und hochbegabte jüngste Kind.

Während seine älteren Geschwister aufrecht stehen und hochentwickelte technische Geräte bedienen, liegt er am Boden und hält eine geradezu archaisch anmutende Axt empor.

Die Axt repräsentiert das kulturhistorische Fundament menschlicher Werkzeugnutzung. Während seine älteren Geschwister auf komplexe technische Systeme angewiesen sind, genügt dem intellektuell überlegenen Jüngsten ein Stiel mit einer Metallklinge, um vollkommen neue Anwendungsmöglichkeiten zu erschließen.

Seine horizontale Position dokumentiert dabei die charakteristische Bereitschaft, gesellschaftlich etablierte Grundannahmen kritisch zu hinterfragen. Es handelt sich hier keinesfalls um Faulheit oder Bequemlichkeit, wie der unwissende Beobachter vielleicht zunächst fälschlicherweise mutmaßen könnte. Wir begegnen hier einer kognitiven Entkopplung von konventionellen Arbeitspositionen, die in der Begabungsforschung bislang sträflich vernachlässigt wurde.

Seine Positionierung am Boden liegend schafft gleichzeitig ein anspruchsvolles Lernfeld für seine Geschwister. Hier wird Rücksichtnahme unter erhöhter Konsequenzdichte geschult.

Zusammenfassend lässt sich feststellen, dass dieses Erziehungsmodell den herkömmlichen Ansätzen deutlich überlegen ist.

Es berücksichtigt Alter, Neurodivergenz, Hochintelligenz, Geschwisterhierarchie, handwerkliche Kompetenz und autonome Entscheidungsfindung in einem einzigen, bemerkenswert materialeffizienten Lernsetting.

Der Älteste reguliert – die Heckenschere kanalisiert.
Die Mittlere analysiert – die Kettensäge strukturiert.
Der Jüngste revolutioniert – die Axt dekonstruiert.

Eine eindrucksvollere Demonstration von Selbstwirksamkeit, Geschwistervertrauen und begabungsgerechter Verantwortungsübertragung ist wissenschaftlich kaum vorstellbar.

Morpheus vs. Merowinger

von

Es ist meine absolute Lieblingsszene aus allen Matrixfilmen.

Der Merowinger, pure Laszivität, Lust an Sprache, Inhalt und Form. Er spricht mit einer an Anstößigkeit grenzenden Lebendigkeit, bleibt dabei außerhalb jeder Berechnung, er ist das Spiel.
Das macht ihn so verführerisch.

Morpheus. Morpheus ist zu Fels gewordene Überzeugung.
Es gibt nur falsch und richtig.
Das macht ihn so verführerisch.

Es ist nicht weiter verwunderlich, dass Morpheus ohne jede Regung, ohne Grautöne, ohne jeglichen Zweifel mehr verkündet als behauptet:

Everything begins with choice.

Der Merowinger zögert ebenfalls nicht in seinem Widerspruch:

No, wrong. Choice is an illusion created between those with power and those without.

Und beide haben Recht.

Würgen

von

Ungeschützt.

Einmal mehr.

Ich hänge über dem Klo und würge mir die Verletzlichkeit aus der Seele, Närrin, ich. Eiskalte Schauer über meinen Rücken. Die Bedrohung, die keine ist, ich weiß es ja. Und doch kommt die Ohnmacht wieder. Aushalten. Ausharren. Was hat man alles preisgegeben? Was werden sie gegen mich verwenden? Vergangenheit und Gegenwart diffundieren, bis sie sich nicht mehr voneinander trennen lassen. Die Amygdala würgt weiter, bis der Magen leer ist. Lauf! Flieh! Kämpfe! Ertrage! In meinem Kopf dreht sich alles, bis ich erschöpft zur Seite kippe. Da war.. Hoffnung. Da ist… Erkenntnis, nicht gesehen zu werden. Nicht von ihm. Nicht von dem, der all die Wunden geschlagen hat. Der den Weg noch schwerer gemacht hat. Und leichter. Wir dürfen nicht vergessen, dass es Gutes gab. Natürlich gab es Gutes! Aber die Amygdala kann keine Dankbarkeit. Keine Demut. Das kann nur der Neocortex. Und der hat mich zu oft verraten. Einmal noch vertrauen, diesmal ist es anders, vielleicht hat er sich geändert, vielleicht noch eine Chance, noch eine Chance, noch zwei Chancen, noch hundert Chancen, noch ein Jahr, noch 10 Jahre, noch einmal…

Vom Glück

von

Glück – das ist auch, während man in den Herbstferien ausschlafen darf, von einer WhatsApp der Kriegerin geweckt zu werden, die mit einem „Mamiiiiii, guck mal!“ ein Foto einer abgrundtief entzückenden, wenngleich etwas verwirrten Weinbergschnecke. die sich an diesem Herbsttag vermutlich auf einen ungestörten Spaziergang gefreut hat, während sie von einem 18jährigen Papparazzo mit Handy unter Freudensbekundungen abgelichtet wird, schickt.

Es ist so ein Geschenk, dass dieses Kind mit Freude zu mir kommt. ♥