Stöhnen.
Ein Ächzen. Zusammenhangloses Gebrabbel. Ich nähere mich vorsichtig der Küche, in der ein zombiesk wankender Teenager gerade polternd verschwunden ist, um ihm zu sagen, dass da frische Minibrötchen sind.
Als ich um die Ecke biege, kauert er bereits zusammengesunken auf einem Hocker, die Schüssel wie einen Schatz an sich gezogen, die Hamsterbacken augenscheinlich bereits mit Minibrötchen befüllt, während er mich mit fahlem Gesicht verständnislos blinzelnd anblickt: „WAFF?“