Erschöpft.
Anwaltsbriefe.
Keine Entscheidung der Hauseigentümer.
Warten.
Warten.
Das Neue Jahr bleibt dem alten Jahr treu und doch ist alles anders.
Altlastenentsorgung. In diesem Fall: meine Eltern. Hoffe, sie können nun ihr Leben weiterleben in ihrem Hass und ihrer Kälte. Aber meines wird nun wieder geschlossen. Die letzte Öffnung wurde verbarrikadiert, zugemauert und nun schieben wir noch einen Schrank davor, der in Form eines roten Ordners die Briefe ihrer Anwälte und meine Antworten darauf enthält. Für später.
Vielleicht auch für das Feuer, irgendwann, wenn sie tot sind.
Tot. Ohne „endlich“ davor.
Es berührt mich nicht mehr.
Ich.