‹Tag: 25. August 2011›

Nachdem ich heute den Bericht aus der Praenataldiagnostik bekommen habe, musste ich mir erst ein Schmunzeln und dann ordentlich Wut verkneifen. Wenn man nicht mal in der Lage ist, eine (Gewichts-) Zahl richtig abzulesen, dann erhöht man nach der Berechnung mit dieser Zahl meinen BMI mal eben durch einen Zahlendreher um knappe 10 Punkte. 10 Punkte.

Gut, dass sie keine Anästhesistin geworden ist. Die Narkose hätte vermutlich gereicht, zwei Mammuts zu betäuben.
Und wenn man dann noch auf drei Seiten Bericht unter jedem einzelnen verfickten Punkt (mit einkringeln, sehr schön) schreibt, dass aufgrund dieses hohen BMIs eine genaue Aussage zum Thema Fehlbildungen und Herzfehler nicht möglich sei, dann zeugt das wirklich einfach nur von Inkompetenz.

Ich bin dann für heute wirklich fertig mit der Welt im Allgemeinen und mit Ärzten im Besonderen.

Eigentlich hatte ich ja heute Glück in der Zuteilung der Arzthelferin beim Frauenarzt. Eigentlich.

Denn der graue Haus- und Hofdrachen der Praxis hat nun mal so einige Wehwehchen und meckert darum nur vom Tresen aus, was sehr wohltuend ist, wenn man dort nicht verweilen sondern von Labor zu Toilette zu CTG zu Arztzimmer muss und dabei von der jungen sehr empathischen Arzthelferin begleitet wird, die einen Patienten tatsächlich neben der Karteikarte noch als Menschen wahrnimmt. Blutabnehmen, messen, wiegen, in einen Becher pinkeln, CTG, all das lief hervorragend, bis… ja bis sie zur Ärztin rein musste um zu assistieren und der Drache kam, mich vom CTG abzukabeln. „Sie liegen ja auf dem Rücken!!“ (Weit aufgerissene Augen, als hätte ich gerade einen Mitpatienten erschossen.)

– Ähm. Ja. So liege ich am besten. „Haben Sie jetzt etwa die GANZE DREIVIERTELSTUNDE so gelegen?????“ (Gefühlte 15 Fragezeichen und so ein wilder Ausdruck in den Augen.)
– Ja. Ich kann nicht anders liegen, ohne starke Schmerzen zu bekommen.
„Sie DÜRFEN in ihrem Zustand nicht auf dem Rücken liegen!!“
Ich seufze. Ich erkläre, dass ich beidseitig klemmenden Ischiasnerv habe und grundsätzlich auf dem Rücken liege. Seit 8 Monaten. Wie in jeder der bisher 9 Schwangerschaften.
„Das muss ich Frau Doktor mitteilen, die spricht mit Ihnen darüber. Sie DÜRFEN nicht so liegen.“

Ich seufze. Ich unterbreche sie. Ja, ich weiß das mit der Vene. Ja, ich bin aufgeklärt worden. Ja. Ja. Ja.  Ich frage mich, was aus der guten alten Anweisung geworden ist, dass man Schwangere nicht aufregen sollte, denn mein Puls ist trotz äußerer Ruhe inzwischen jenseits von Gut und Böse.

Rettung naht. Die nette Arzthelferin kommt ins Zimmer und will nachsehen, warum der Drache so brüllt. Und wird spontan selber angemeckert, dass sie mich auf dem Rücken hätte liegen lassen. Vene und so. Und mein Zustand. Ich lächle sie ein wenig gequält an, als sie einfach nur ruhig mitteilt, dass sie jetzt wieder übernehmen würde. (Beruf und Berufung, einmal mehr)

Nachdem ich mich an so ziemlich allen Körperteilen habe anfassen und begutachten lassen, darf ich nun jede Woche einmal zum Arzt. Ich habe absolute Vorzeigewerte, es ist alles in Ordnung, aber Risikoschwangerschaft. Ne? Ich wüsste ja. Müsste sein. Na klar. Ich weiß ja. Muss ja sein.

Noch maximal sechs Wochen und dann könnt ihr mich alle mal am Arsch lecken.

Ne? Wisst ja.